lunes, 29 de diciembre de 2008

A sacudir la caspa!

Un lunes de miercoles.
Ponemos música y a sacudir la caspa. Cuidado, no le vaya a dar un cabezazo al monitor!

martes, 23 de diciembre de 2008

Papá Noel responde tu cartita

Buenos Aires, 15 de diciembre de 2006
Querido Papá Noel
Me llamo Juanito y tengo cuatro años y esta es la primera cartita que te escribo. Este año me porté bien y no hice enojar a mi mamá. Quería pedirte un camión de bomberos para esta navidad.

Te quiero mucho
Juanito

___________________________________

Buenos Aires, 13 de diciembre de 2007
Querido Papá Noel
Soy Juanito y tengo cinco años. Me fue muy bien en el jardín y me porté muy bien todo el año. Quiero que me traigas un camión de bomberos, como el que no pudiste traerme el año pasado, cuando te escribí mi primera cartita.

Te quiero mucho
Juanito

___________________________________

Buenos Aires, 16 de diciembre de 2008
Querido Papá Noel
Soy Juanito, el que el año pasado y el anterior te pidió un camión de bomberos. Este año también quiero un camión de bomberos como el que te pedí y no me trajiste el año pasado y el anterior. Este año me porté bien y en la escuela me pusieron muchas buenas notas. Por favor traeme el camión de bomberos.

Te quiero mucho
Juanito

___________________________________

Polo Norte, 23 de diciembre de 2008
Juanito (que nombre del orto ligaste, pendejo)
No entiendo porque cuernos decís que me querés si nunca me viste y ni siquiera sabés si existo.
¿Te dijeron alguna vez que sos muy rompebolas? ¿no? bueno, te lo digo yo: sos muy rompebolas.
Esta noche voy a incendiar tu casa y así vas a tener todos los camiones de bomberos que quieras.

Chau
Papá Noel

PD: me parece que este año me tomo vacaciones y lo mando a Sadaam, que lo tengo acá en el taller cebando mate.

viernes, 19 de diciembre de 2008

¿Que vas a comer cuando termines de fumar?

Y, si. Todos sabemos que fumar da hambre. Y en esos casos, cualquier cosa medianamente comestible sirve. Este que escribe ha llegado a atragantarse con una docena (quizá más) empanadas frías a las siete de la mañana. Hubo casos de gente que acompaño los mates con fideos de la noche anterior y hasta alguno que lastró papa cruda, sospechamos que también con cáscara (?)
¿Por qué si disfrutamos tanto del humito loco, el atracón post-fumata se compone a menudo, de lo primero que hay a mano, aunque esté crudo, vencido y a veces hasta un poco rancio? respuesta, pues, no lo se, pero pareciera que el bajón limita un poco la imaginación culinaria, por lo menos, hasta que el estomago esté medianamente lleno, es decir, cuando ya es demasiado tarde.
Porque comer es un placer supremo, solo comparable al sexo y a un par de exquisiteces mas, entre las que se encuentran el humo de la marihuana, y porque justamente después de fumar la oportunidad de disfrutar de la comida es inmensa, es que junto a Pedrito, Miks, Flor, Diego de la Fuente, gLodo, Moi, PiniPon y Delos, hemos creado

Una compilación de recetas para tener a mano a la hora del bajón, para no morir por cuestiones matemáticas y también para cuando entran ganas de ponerle un poco de marihuana a las comidas y entrarle al postre con la cabeza como una calesita.

Con ustedes LLENANDO LA COCINA DE HUMO. Pasen y disfruten

martes, 16 de diciembre de 2008

Diario de un Ex Fumador - Día 26

Ayer regalé el último encendedor que había en casa.
Esta mañana tuve que salir a comprar otro para poder calentar el agua para el mate.

lunes, 15 de diciembre de 2008

Un zapatazo al cinismo

No es novedad que el cowboy beodo es un cínico. Dicen que el que busca encuentra y el encontró. Desde este momento, el periodista que simbólica y heroicamente vengó a los irakies, es acreedor de mi admiración.
A pesar de la golpiza posterior, daría lo que no tengo por haber sido yo el que empuñe ese zapato

Diez cosas que se te ocurrieron cuando viste el mapita ese

¿No sabés de que estamos hablando? Click acá

1- Che, gorda, mirá, acá en la esquina le afanaron el auto a un nabo.
2- ¿Donde carajo se anota lo que te roba telefónica?
3- Mirá, mirá, se ve la cancha de racing
4- ¿A que hora ponen la mesita con la sombrilla y las promotras para venderte el gas ese para los ojos?
5- ¿o la bocinita en aerosol?
6- ¿que es esto? ¿todo para el botón?
7- Estudie pa' vigilante, estudie pa' vigilante, no deje que se le piante esta regia oportunidad!
8- Si me quedo sin faso, ya se donde ir a buscar.
9- Eh! falta la promoción de fernet, como en el palais de glace
10- Aydio! que pelotudez!

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Y bue... fue lo mejor que conseguí

Cierto sábado primaveral, allá por los tempranos noventas, cuando aún era adolescente (si, aún lo soy) a mis amigos se les ocurrió ir a Cemento a ver un banda que detesto: Los Violadores. Las alternativas eran ir con mis amigos a ver a los desastres, perdón digo, Los Violadores, o quedarme solo como perro malo. Elegí mal, fui a Cemento.
Demoré todo lo posible en entrar porque: 1) hacía mas calor que en un subte en enero a las dos de la tarde, con pullover de alpaca y un refrescante wisky sin hielo, y 2) porque no tenía la menor gana de escuchar a las momias, perdón, digo, Los Violadores. No recuerdo si tocó alguna banda antes, pero en todo caso los escuché desde la vereda.
Entré sin ganas (¿hace falta que lo aclare?) y me quedé lo mas lejos posible del escenario, acodado en la barra, tratando de no morir deshidratado, a base de cerveza (bah, esa porquería gasificada con algo de gusto a cerveza, que se llama quilmes) Así estuve un buen rato, casi hasta el final del show, cuando se acercaron mis amigos, remeras en mano, para tratar de resistir la temperatura tipo hornito electrico, que se percibía adelante, ahí nomás del escenario. Decía, todos remera en mano, menos uno, el tano, que venía refunfuñando "che, perdí la remera. ahora no me van a dejar subir al bondi!" Todo bien, pero no tenía la menor gana volver a pata desde San Telmo por culpa de uno que fué a hacerse el banana al medio del pogo. Bancame un minuto, ya vengo, le dije y me acerqué al escenario. Me metí en medio de ese revoltijo de pelos revueltos, transpiración y gente saltando como un resorte, emocionadisima por escuchar a cuatro maderas que nunca se enteraron que la guitarra tiene mas de dos cuerdas. Una vez que llegué al medio del pogo, estiré la mano, una vez, otra vez, y así, hasta que agarré un trapo suelto. Tironié y salí huyendo. Si me encontrás en medio de ese quilombo te merecés un premio. Fuí hasta donde estaba el tano, se lo tiré y le dije, tomá, ahora tenés remera. El tano me miró un poco desconcertado y dijo "esto es un pantalón de gimnasia..."

sábado, 6 de diciembre de 2008

Diario de un Ex Fumador - Día 16

Ah! Pensaron que había flaqueado! no, no, de ninguna manera.
- El agua no tiene gusto
- La cindor es lo mas de lo mas del universo (ya me había olvidado)
- Si, debajo de esa gruesa película de alquitrán estaba mi paladar. Todavía sirve. Me dí cuenta hace un par de días.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

lunes, 1 de diciembre de 2008

Primera vuelta

Amigos, unos cuantos asados, discos, mucho humo, algunos rayes, mas humo, amores, puteadas, varias pinturas, rupturas, reconciliaciones, una invasión a la blogósfera china, fiestas, ensayos, pizzas, unas pocas ficciones, pataletas varias, mas humo, miles de comentarios, chocolate, Vincent Price, una caminata sobre una pileta de engrudo, mucha música, hadas verdes, una lagartija, algunas fotos, pececitos de colores, miles de comentarios, trolls, noches, y mas humo y maravillosos dialogos en la estratósfera, en el sillón de San Telmo. Todo eso, en apenas una vuelta al sol. Si amigos, hoy Absinthe cumple un añito, y éste que escribe, tiene la sensación de que todo esto recién empieza!

sábado, 29 de noviembre de 2008

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Diario de un Ex Fumador - Día 6

Sospecho que el hombre araña era un ex fumador. De otra forma, no me explico como desarrollé en tan poco tiempo esta extraña habilidad para caminar por las paredes.

martes, 25 de noviembre de 2008

Excusas, cositas sueltas y no mucho mas

Que poco estoy posteando, eh! Ya no se si seguir dando la excusa de la falta de inspiración o hacerme cargo definitivamente de que para estas cosas soy un vago.
Como sea (probablemente por accidente) actualicé mi otro blog, que venía mas abandonado que este.
Y de paso, como este post es tan pobre (como siempre, bah) pongo acá una foto de mi autoría, solo porque me gusta y para rellenar un poco.

En breve vuelvo al posteo compulsivo (no doy garantías, eh!)

viernes, 21 de noviembre de 2008

Diario de un Ex Fumador - Día 1

24 Horas sin fumar. Te extraño, se me complica sin vos.
(Creo que jamás le dije eso a una chica)

martes, 18 de noviembre de 2008

Ya! ya mismo!

Ahora, en este preciso instante ¿que estás escuchando?

jueves, 13 de noviembre de 2008

El Anti tetris

Un tetris en el que las leyes de física funcionan. Algo Así como el Anti Tetris.
Lo encontré en lo del Rabi.

martes, 11 de noviembre de 2008

Uy! que miedito, me amenazó Benegas!

Usted recordará que la semana pasada, la revista Noticias levantó de un blog, una información con cierto tufillo a descomposición, sobre lo que cobraron algunos artistas al gobierno. El pescado podrido se distribuía desde acá. Parece que a este muchacho no le gustó mucho que lo deschave en los comentarios de Remeras Rockeras, y se mandó a amenazarme por mail

2008/11/11 Jose Benegas <josebenegas@gmail.com>
Por qué no me das tu nombre real, a ver si te animás a repetirme lo que dijiste en el blog de XXX. Si no puedo averiguar tu identidad mandando un oficio a tu servidor y meterte una querella por calumnias e injurias. Yo no soy como los ladrones a los que defendés, ninguno me va a mandar una carta documento porque les rompo el orto en un juicio, que es lo mismo que voy a hacer con vos.
José Benegas
¿Quien es este muñeco que envía mails tan prepotentes y patoteros? Aparentemente es un periodista y abogado ultra liberal, parte de la inefable Fundación Atlas (no se de donde sale el nombre, pero sospecho que no viene de los mitos que los romanos heredaron de los griegos, si no, del lamentable folletín adoctrinador escrito por Ayn Rand, titulado La Rebelión de Atlas) que hizo campaña por Macri, quien le dió un programa en la radio de la ciudad. Benegas defiende sin sonrojarse a lo mas vergonzoso y recalcitrantre de la derecha criolla, empezando por la rata de anillaco, y siguiendo por la Chechu Pando (che chupando) y toda la caterva de indefendibles genocidas de la última dictadura. Un facistoide autoritario hecho y derecho. (Acá lo han retratado con mas precisión) Ese es el tipo que me amenazó. No es que tema, se muy bien que no puede llegar hasta mi ni hacerme daño, pero en vista de los intereses que defiende, genocidas y asesinos entre otros, es que lo hago responsable por cualquier cosa que me suceda. Amigo lector, si me cae un piano en la cabeza, fue Benegas el que cortó la cuerda.

Ah, todo esto me recuerda a esto otro que le pasó a Dieguez.

Update 12/11: JB dice que es periodista, pero no, no es periodista. El mismo lo admite en esta entrevista que le hizo un medio de El Bolsón, y que Holden Cauldfield difundió ayer en los comentarios de Remeras Rockeras, donde empezó todo esto.
Algún anónimo puso en duda que hubiera recibido el maíl de JB y sugirió que yo mismo lo escribí. Bue, solo le voy a responder con la captura de pantalla

Y le agradezco a Diego F, de Mundo Perverso, a Omar Genovese, de El Fantasma y a Laura de Arte Y Brujería, por darle difusión a este asunto en sus blogs, y a todos los que expresaron su solidaridad por mail o en los comentarios, acá y en otros blogs.
Como dije anoche en un comentario en el blog de Laura (lean ese blog, es muy bueno) los prepotentes como jb son una especie en extinción, un anacronismo que no puede explicarse a si mismo de la misma forma que no puede argumentar en las discusiones. Están en un fin de época, porque no nos callamos.

martes, 4 de noviembre de 2008

¿Donde está mi bar?

En fin, no solo Ringo quiere un bar. Yo también quiero uno, con sillones cómodos y buena bebida y todo eso. Un bar elegante, donde pasar música así



Pero como de momento no tengo como financiar el proyecto del bar, los invito a bajar el disco completo y disfrutarlo en su ipod, auto, casa o bulín. Disfrútenlo, es una de las cosas mas bellas que escuché.

+ Sobre el disco, acá, acá y acá
+ Página oficial de Arild Andersen
+ Arild Andersen en ECM Records

viernes, 31 de octubre de 2008

Cof, cof, mmm... ejem... yo lo hice primero

No es que me quiera comparar justo justo con José Saramago, pero esto que publicó ayer en su blog, yo lo publiqué allá por junio.

Esto no es un post

Tenía una idea buenisima para escribir un post, pero me la olvidé.

martes, 28 de octubre de 2008

Testigos del tiempo, a flote (a veces)

Alguna vez comenté que me fascinan los objetos testigos del tiempo. Cosas de otra época que sobreviven a la historia, a los tumbos y por alguna casualidad, dando vueltas por los recovecos del tiempo. Me fascinan los anticuarios y los mercados de pulgas, pero más aún, los barcos abandonados. Podría pasar horas observando y fotografiando los cascos fondeados de la dársena sur. Son tan bellos como enigmáticos ¿que hacen ahí? ¿de quien son? ¿por qué los abandonaron? Algunos buques esconden entre sus esqueletos oxidados increíbles historias románticas llenas de épica. Un pequeño ejemplo es el ferry Atlantic II que navegó entre Bs. As. y Colonia durante treinta años, que nació allá por los 40s como buque de desembarco y participó en la 2GM, en el desembarco en Okinawa. Hoy está abandonado en el Paraná, cerca de San Nicolás, oxidandose tranquilamente. Seguramente, historias parecidas se guardarán en silencio, entre los fierros herrumbrados de los cientos y cientos de buques abandonados en el cementerio de barcos de Mauritania.



Ahí donde todos ven una pila de chatarra, intuyo un montón de historias escondidas, misterios que los objetos guardan silenciosamente.
Tal vez no sea el lugar mas divertido ni el mas atractivo, pero con gusto iría con mi cámara a capturar algunas imágenes que detengan un poco el tiempo y atestiguen la extraña belleza de estos mastodontes que a nadie le sirven.

+ Mas fotos del cementerio de barcos de Nouadhibou, Mauritania
+ Mapa satelital de la bahia de Nouadhibou

jueves, 23 de octubre de 2008

En el aire


Algún día tenía que llegar. Desde este domingo, todos los domingos a las 23. Podés escucharlo en la página de Radio Cero, o en tu reproductor favorito, haciendo click acá.

Yapa: el tema que da título al programa

miércoles, 22 de octubre de 2008

Preguntando, el peregrino llegó a Roma

Pero hay que ver adonde quería ir. En una de esas, solo tenía que llegar hasta almagro, pero el diariero le indicó mal que bondi tenía que tomar, y terminó dando vueltas por la piazza del colosseo. En fin. algo parecido le pasó a algunos de los 20000 (si, veinte mil) que han pasado ya por este blog.
- que hasian los cavernicolas en la prehistoria: lo mismo que ahora, miraban a tinelli
- como tomar absinthe wikipedia: en la wiki estan todos equivocados. Yo te explico. Primero serví una copa, después te ponés un embudito en la nariz y echás todo por ahí.
- como se ve la amiba en el microscopio: no tengo idea como se ve una amiba, pero las amebas se ven chiquitas chiquitas.
- receta almodiga: ¿tan temprano? yo recién estoy con el mate y las medialunas.
- diccionario cumbiero 2008: ¿alguien lo tiene? yo también necesito saber que signfíca "eh guacho, se va a armá bondi"
- huesitos te va a gustar hasta los huesos: ¿es una publicidad de alimentos para perros?
- cosas que no pueden hacer los sordos: escuchar
- servicio celular manda cornudo al 2020: te explico como funciona, mientras vos mandas un mensaje con el teléfono, tu mujer se da un exquisito revolcón con el vecino, o mejor, con tu jefe.

viernes, 17 de octubre de 2008

miércoles, 15 de octubre de 2008

Saquen a ese pobre de al lado de mi Berni!

- Antonio Berni, Desocupados, 1934. Temple sobre arpillera-

Desde que Almeida Garrett escribió aquel párrafo en el que instaba a los señores del dinero, a calcular a cuanta gente era necesario someter a la pobreza, la alienación y la miseria para producir un rico, en plena ebullición de la revolución industrial, no pocos artistas eligieron reflejar en sus obras las miserias que deja a su paso el capitalismo. Como aquellos Dadaístas, que desdeñaban de la academia y el museo, por considerarlos instituciones burguesas, o el Realismo Social, en el que, sin simbologías complejas ni eufemismos, aparecen en primer plano el dolor, la miseria, el campo arrasado por la guerra y vuelto a arrasar por la codicia. Si bien el tema fue abordado desde todas las disciplinas artísticas, es bastante extraño lo que sucede con la pintura. Obras que se venden en miles y miles de billetes, muchos millones, que en general, pagan los señores que ayudan a crear las situaciones de miseria, violencia y hambre que reflejan algunos lienzos de Carlos Alonso o Antonio Berni, que terminarán colgados en sendas mansiones, para ser disfrutados por personas que, si tuvieran en frente a los modelos que inspiraron esa pintura carísima, trabarían las puertas de su lujoso auto, o llamarían a la policía. Dudo que entiendan la pintura que tienen delante, que sepan que las situaciones dolorosas que ahí se muestran son su responsabilidad.
Tal vez parezca que decir esto es bastante poco, cuando vemos que los señores del dinero reciben cientos de miles de millones como premio a la tropeza. Torpeza (¿o deberíamos decir mala leche?) que se traduce en mas miseria, por supuesto, lejos de ellos. Torpeza (¿o debería decir delito?) por la que no pagarán.

jueves, 9 de octubre de 2008

Intrascendencias varias, una picadita y algo para tomar

1- Un platito con un chorito de aceite de oliva, gruyere y ementall en cubitos, olivas negras, otro chorrito de aceite de oliva y menta picada. Listo. Una copita de malbec.
2- ¿Podés creer que mi mejor amigo me preguntó si quería ser padrino de la hija? Respondí rápido y sin complicarmela, mirá, soy ateo, lo sabés, y además, la madre es mi ex novia.
3- En algunos bares de españa sirven una tapita que consiste en la máscara del cerdo, cortada en pedacitos y frita en grasa de pella, con mucha sal ¿alguien como sabe se llama? Una caña de cerveza, por favor.
4- ¿No cansa un poco que todos los días leamos en los diarios que se desploman los mercados? ¿cuando van a llegar a cero así se dejan de joder y puedo descorchar un champagne?
5- Un par de rocas de hielo en un vaso, ron, unas gotas de gin, te frío, coca cola y una manchita de limón ¿que tal? ya tenemos un log island.
6- Todavía no leí los diarios. No creo que lo haga, por lo menos, en lo que resta del día.
7- No se, recuerden que mi inspiración no está ¿como decirlo? muy generosa.
8- En el vaso de la licuadora, una manzana, pelada y cortada, una hoja de albahaca, azúcar impalpable, ron y hielo picado. Licuás un poquito y listo. Tené la precaución de tapar el vaso, o ponerte un piloto de lluvia.
9- Insisto, no estoy muy inspirado.
10- Listo, creo que ya tenemos un post.

miércoles, 8 de octubre de 2008

Algo

Debería postear algo acá ¿no? digo, antes que esto se llene de telas de araña y parezca una tapera.

jueves, 2 de octubre de 2008

Radio Absinthe regala

Hace unos días, conversando con Dorian y Lucas sobre música, prometí un disco de Jethro Tull. Hace un rato cuando lo subía, pensé, ¿por qué no compartirlo con todos? Hace tiempo que no poníamos un disco acá.
¿Que puedo decir de Jethro que no se haya dicho ya? probablemente nada, pero quizá alguien no los conozca aún. Jethro es una amalgama bella y equilibrada de rock, folk escocés, música barroca y jazz, no hay muchas comparaciones posibles. En cuarenta años de carrera brillante y sin baches, con mas de veinte discos y miles de shows, han ascenddo desde hace bastante al rango de leyenda, y yo, que no soy muy amigo de las idolatrías ni de las etiquetas, estoy convencido que se lo merecen.
Little ligth music fue grabado durante una gira por europa en 1991, y contiene exquisitas versiones revisadas, rearregladas y actualizadas de algunos clásicos que estos escoceses supieron mostrar desde los lejanos y lisergicos 60s.

Algunos temas para escuchar



O pueden bajarlo acá

+ Sitio oficial de Jethro Tull

Todos nuestros operadores están ocupados

Aguarde en linea por favor.

Update 10.50 hs: tuut-tuut-tuut-tuut-tuut...

lunes, 29 de septiembre de 2008

Voy a ir a cagarlo a trompadas!

Leo en el diario Crítica:

El Gobierno porteño dispuso rescindir los contratos del personal de la administración pública de la Ciudad que supere 60 años entre las mujeres y 65 entre los hombres, se informó mediante una notificación oficial (...) La comunicación, según la agencia de noticias DyN, establece el cese a partir del 31 de agosto de los contratos vigentes del personal de todas las reparticiones públicas que superen esas edades tope. "De conformidad con instrucciones impartidas por el Ministerio de Hacienda, cada jurisdicción deberá proceder a la rescisión de los contratos vigentes que estuvieren celebrados bajo las disposiciones del decreto 948/2005 y resolución 959/2007"
La nota completa, acá.

Macri, la reputa que te parió! Pedazo de sorete mal cagado ¿Que sigue? ¿campos de concentración para pobres? ¿trenes para inmigrantes? ¿un muro para que no pase la gente del conurbano?
Recuerden que ya empezó a hacer listas negras de alumnos y maestros.
A ver, que alguno que lo votó, venga y defienda a macri (si lo escribo con minusculas)

+ Otras maravillas de la gestión del benito mussolini porteño. (Gracias, Diego F)

viernes, 26 de septiembre de 2008

lunes, 22 de septiembre de 2008

¿la realidad le tiene los huevos al plato?

Tire ese diario a la basura, no sea cosa que alguien lo encuentre y se arruine el día. Use la imaginación y digame si esto no le parece bellisimo.


Ya se, ya se que un video o algo de música es demasiado poco, pero hoy estoy como un niño que no quiere hacer otra cosa mas que jugar.

jueves, 18 de septiembre de 2008

Newton, Friedman, haganse hervir

Cuando Atina me comentó que existía algo llamado fluidos no newtonianos, se despertó en mi el niño inocente y travieso que quiere hacerlo a toda costa.

Un engrudo de agua y maizena desafía las leyes de Newton, y según las noticias que vienen llegando del norte, es una clara alegoría del neoliberalismo, que no se hunde... hasta que se hunde (¿ya podemos descorchar el champagne o esperamos hasta el lunes?)

Así que, queridos lectores, voy acopiando maizena hasta el verano, para hacer mi propia pileta de fluido no newtoniano en la piscina del vecino que se va todo enero.

lunes, 15 de septiembre de 2008

Hoy no hay palabras, solo tu música y mi tristeza

¿Que corno está pasando en este blog!?

¿Me ausento un par de días y los monstruos del header me traicionan así? Desmiento de plano todas las acusaciones de estos bichos malolientes. Tienen un buen empleo, en blanco, bien pago. Si no se toman franco es porque les gusta el estrellato y la exposición pública. Además comen lo mismo que yo, solo que les acerco los platos al blog porque no es posible sentar en la mesa a estos dos maleducados que mastican con la boca abierta, se meten los dedos en la oreja y se limpian con el mantel, eructan, escupen y se tiran comida.
Por tanto, niego categóricamente todas las acusaciones de estos dos monstruos mentirosos y pido disculpas a los lectores por esta desprolijidad.

sábado, 13 de septiembre de 2008

Somo' lo mostruito' del header y decimos

Señora' y señore' letores de este blos, somo lo mostruito del header, esa cosa que está ahí arriba, Me dicen El Vizco y este infelí que está acá al lado mio es El Tarta. Tarta, saludá a los letores.

- Ho ho ho hol hol hola a a a a to to tod todos

- bue, mejor callate, que no nos vamo mas. Limpiate los mocos que hay gente.

Seguimos. Nos bajamos al medio del blo un cacho pa' hacer una denuncia contra Ajenjo, aprovechando que es un vago y los sabados no postea. El señor Ajenjo nos tiene ahí arriba desde hace meses, poniendo la cara por do mango. No tenemo franco ni vacaciones, todos los días tamo acá. Encima de comer nos da polenta o arroz blanco. Ni queso rallado le pone el miserable. Un cacho de sal  aunque sea! No, nada. Y mientras el tipo se manda brutos asados, buenos vinos. Si hace calor se aparece frente a la pantalla con una cerveza fría ¿y nosotros? bien gracias, polenta y agua de la canilla, y eso si se acuerda. 

Esta denuncia está radicada en el ministerio de trabajo y en el sindicato de bichos y monstruos internetisticos, cuyo secretario general, el compañero La Bola Endemoniada nos dio todo su apoyo.

Listo, ahora nos vamo, porque si viene Ajenjo y nos encuentra acá seguro que nos deja sin polenta hasta el martes. Tarta, saludá y vamo

- Ch ch ch cha chau se se señ señ seño señores le le le let leto letores! 

- (che, Tarta ¿viste que buenas que están las lectoras del blo? Si sabía hasta me peinaba y me sacaba las lagañas. Vamo a tener que salir del header mas seguido)

viernes, 12 de septiembre de 2008

Raspando el fondo del tarro

Debería postear algo ¿no?
Revisé los diarios. No, no, es demasiado obvio. Comentar noticias no. Es viernes. Estoy revisando revistas on line. No, tampoco. Nada digno de un post. Nada. Algo sobre arte. No, no. Música. No, siempre escribo sobre música. Alguna bizarrada. No se me ocurre nada.
Que lo parió! que falta de inspiración. Algún día voy a tener que admitir mi falta de talento. Hablando de falta de talento. Esta noche voy a tocar con unos amigos, y de caradura nomás, o quizá porque estoy vago y no tengo ganas de cargar el mastodonte de saxo tenor que tengo, traje el soprano. Mas chiquito, mas liviano, mas comodo para transportar, pero lo toco para el orto. Ya ven, soy un caradura. Si esta noche ven por caballito una horda de vecinos corriendo en estampida con los oidos sangrando, ya saben de quien es la culpa.

martes, 9 de septiembre de 2008

Absinthe tv informa

Hola, mi nombre es Ajenjo y probablemente me recuerden de posts como Lo canto si quiero y Es el fútbol, estúpido! y estoy aquí para presentarles las últimas blogginoticias. pero vamos antes a los anuncios.

La Culpa Es Tuya con novedades
Este sábado, La Culpa Es Tuya, la exclusiva marca de ropa creada por GC y Masfe, estará presentando su nueva colección en el soho palermitano. La música será en vivo y correrá por cuenta de Calidoscopio, el proyecto de Fishboy. Para mas detalles, enviar mail a laculparopa(at)gmail.com

Ahora si, vamos a las blogginoticias

De La Fuente y Fishboy en los Bobs
Los dos celebres bloggers están postulados a los prestigiosos premios que la cadena alemana Deutsche Welle entrega a los mejores blogs del mundo. Así que sin prisa pero sin pausa, pasan por acá y votan a Fumado, y después pasan por aca y votan a Fishboyplace para que se haga justicia.
De paso, ya que hablamos de justicia, lanzo esta pregunta a consideración de los lectores ¿es ético que se postulen blogs de Clarín (Esteban Podeti, entre otros) si el diario figura como sponsor del certamen y Vanina Berghella, que está al frente de los blogs del diario (o sea que es algo así como la jefa de Podeti) está en el jurado?

Nace el C.A.M.P.
El Club de Antifans de Músicos Pedorros es un compendio de mediocres que pretenden hacerse ricos a costa de la sangre de nuestros tímpanos y el consumo completo de nuestra paciencia. Así Lucas Ayala, con la paciencia agotada (para no decir con los huevos al plato, que queda fulero) creó esta versión de Wikipedia de músicos pedorros, en la que todos los usuarios pueden crear artículos y contribuir a la causa. De Pier a La 25, de Arjona a Montaner, todos los ladris en un solo lugar, a su disposición para que le arroje con saña y a pegar donde duele, la cantidad de tomates que desee. Desde la redacción de Absinthe queremos felicitar a Lucas Ayala por este acto de justicia.

Muchachos, a la tarde paso a cobrar.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Sobre maleducados, sordos o ambas cosas

A veces escucho radio. Anoche, Zeta Bosio conversaba con Martín Cicioli sobre Proyecto Under, aquella productora que fundó hace casi una década para promover a bandas que estaban fuera del circuito comercial. Según Zeta, en algún momento, la productora contaba con aproximadamente mil bandas, y según el, hoy es mas fácil formar una banda. "Es muy común que a un chico de diez o doce años le regalen una guitarra eléctrica. Cuando yo era adolescente tenía que pelearme con media familia para tener una" decía el ex soda stereo.
Un rato mas tarde, en otra radio, Alejandro Dolina conversaba con Gillespie, sobre los motivos que acercan a un chico a la música, si era por el contacto físico con un instrumento, que el chico ve atractivo como objeto, como un juguete, o bien por sentirse atraído por la música. La discusión tomo varios rumbos. Dele una trompeta a un zapallo y va a ver que no hace gran cosa. La música basura está en todos lados, y es bastante dficil educar musicalmente a un pibe que escucha todo el día Vamos a la playa oh ohoho ohoh. Hasta acá, lo que escuche en la radio.
Algunas consideraciones de este que escribe. La música es arte, y como toda forma de arte, es expresión. El medio para expresarse es el lenguaje musical, que, como el idioma, que es la materia prima de la literatura, tiene sus reglas. Por fuera de esas reglas no hay música, solo ruido.
En la educación pública se enseña música tan mal que sería preferible que no enseñaran nada. A los chicos tratan de enseñarle algunos conceptos elementales de solfeo, pero no les enseñan a escuchar música ¿alguien puede aprender a escribir sin aprender a leer? bueno, con la música pasa lo mismo.
Alguien preguntará ¿por qué preocuparse por la educación artística cuando los pibes no saben leer una oración de corrido o sumar de a dos cifras? contrapregunta ¿por qué deberíamos considerar que la educación artística es menos importante que las matemáticas o el idioma castellano?
Por último, existen ejemplos excelentes de buena educación musical pública, que son perfectamente aplicables por estas tierras, como el Sistema de orquestas infantles y juveniles de Venezuela, que en 30 años ya acercó a un millón de chicos al gran arte.
Y si la excusa es el presupuesto, deberemos decir que es mucho mas barato que corregir vicios futuros.

viernes, 29 de agosto de 2008

Los pasos del gigante

Leyendo esta noticia, recordé que hace algunos años, cayó en mis manos un número de Downbeat Magazine de 1959, ya no recuerdo de que mes, en el que aparecía la escritura del solo de Giant Steps. La escritura es posterior a la grabación, ya que Coltrane no escribía ni ensayaba sus solos. Los improvisaba de punta a punta. Recuerdo que con un amigo saxofonista revisamos la partitura, asobradisimos, ya que en millones de notas, sobre una base armónica bastante compleja, no hay una sola nota, ni de paso, que haya quedado afuera de la armonía. Todos, hasta el último sonido, cayó de pie. Puedo decir, sin temor a equivocarme, que es el solo perfecto.
Basta de tecnicismos aburridos. La música no es eso. Coltrane, mas allá de sus inmensas aptitudes tecnicas, poseía el fuego.

Pensé en poner el reproductor para que lo escuchen, pero acá, además de escuchar, se puede seguir en la partitura los pasos del gigante

miércoles, 27 de agosto de 2008

domingo, 24 de agosto de 2008

La ficción no supera al zapping

"Enviá Tetra al 2020 y recibí un tu celular el diccionario cumbiero"

jueves, 21 de agosto de 2008

Como cavernícolas

Suelo decir que a lo largo de los últimos cinco mil años no hemos aprendido nada. Los humanos sonríen y sufren mas o menos por las mismas cosas que hace cincuenta siglos.
¿Como hubiera sido la historia si el desarrollo científico y tecnológico hubiera llegado unos siglos antes? yo creo que nada hubiera sido diferente, solo tendríamos mas material de estudio, lo que no significa una ventaja. Imagino a los historiadores del futuro, revisando minuciosamente durante semanas, meses o años, inmensos registros de mails, chats, etc. en busca de algún dato relevante. A pesar de esto, cuesta imaginar los detalles de la historia, si sus protagonistas hubieran dispuesto de otros recursos.

Hace alrededor de un año, me enteré de algo que en primer momento consideré morboso y después olvidé o ya no le presté atención. Desde hace un par de días volví a considerar un poco mi posición y a observarlo de otra forma. La cosa es así: Harry Lamin fue un soldado inglés que peleó y murió en la primera guerra mundial, en el frente italiano ¿como sería un blog redactado por Harry desde el frente? Su nieto está respondiendo esa pregunta, no desde la fabulación o las conjeturas de lo que pudo haber sido, sino, con documentos reales, las cartas que Harry envió desde el frente, las publica en las mismas fechas en que fueron escritas.
Al principio, me negué, suponiendo que era morboso leer las cartas de un soldado muerto hace noventa años, sin saber si la que acabo de leer es la última. Sin embargo, hace unos días vi el link por ahí, no recuerdo donde, y volví sobre el tema. Se me ocurre que en un presente donde no faltan conflictos bélicos, las cartas de Harry Lamin nos recuerdan que toda la ciencia, la tecnología, las artes, no nos sirvieron para mucho. No somos tan diferentes de los cavernicolas.

+ WW1 - Experiences of an elglish soldier (la cartas de Harry Lamin)
+ 2GM - Experiencias de un soldado inglés (las cartas de Harry Lamin, traducidas muy cuadradamente por google)

lunes, 18 de agosto de 2008

Como una ameba

Para ir terminando un feriado en el que estuve tan inquieto y creativo como una ameba, en el que no leí ni los diarios, ni tomé fotos, ni toqué, mucho menos ocuparme de tareas domesticas, apenas si me bañé. Vamos a volver a la vieja y sana costumbre (¿eso era de un comercial de cepita?) de colgar un disquito para que los lectores descarguen. Gratis, porsuspuesto.
Hoy tenemos un disco de 2006 llamado Tired Of Hanging Around, de The Zutons. Penultimo disco de estos coterraneos de los beatles, que aparentemente, decidieron escaparle a las influencias beatles para hacer algo diferente, pero no menos interesante. Rock indie, entretenido, livianito y agradable. Ideal para llevar en los auriculares, para ponerle colores a estas mañanitas grises que deja caer este último resto de invierno. Con ustedes, The Zutons.


Algo para ir saboreando



Ahorrate un viaje a la disquería. Bajate el disco completo acá

+ Pagina oficial de The Zutons

jueves, 14 de agosto de 2008

Fade to black

Ir al cine es una cagada. Te cobran por pasarla mal. Chicos que se aburren a la segunda escena y molestan el resto del tiempo, glotones que comen pochoclo con la boca abierta haciendo todo el ruido posible, viejas que cuchichean, la calefacción a temperatura suficiente como para incendiarte la peluca, incontienentes que se paran treinta y siete veces para ir al baño (¿no seria mejor ponerles una sonda o un pañal en la entrada?) Todas estas penurias para ver a los mismos de siempre haciendo las mismas caras de siempre y cobrando millones por ello, o peor aún, caras nuevas haciendo las viejas morisquetas de Nicholson, De Niro y demás mediocres que quisieron convencernos de que son geniales, o peor aún (porque todo se puede empeorar un poco mas, siempre) un show de efectos especiales, morphing, edición digital, planos imposibles y una montaña de porquerías carísimas detrás de las cuales no hay nada, ni narración, ni actuación ni arte. Una cagada ¿no?
Sin embargo, en medio de la basura, siempre aparece una gema valiosa. Sobre el final de El Cocinero, El Ladrón, Su Mujer y Su Amante (acá el trailer) hay un dialogo entre Richard (Richard Bohringer, el cocinero) y Georgina (Helen Mirren, la mujer del ladrón), que tiene suficiente potencia como para volver sobre el y su significado, por terrible que sea, si se puede soportar el tema, o en todo caso, hablarlo con el psicoanalista, o perder el sueño hasta que algo mas trivial lo deje en segundo plano. Transcribo el dialogo.

Georgina: Al hacer un menú ¿cómo le pones precio a cada plato?
Richard: Cualquier cosa negra la cobro cara. Uva, aceitunas y grosellas. La gente adora que les
recuerde la muerte. Comer comida negra, es como consumir la muerte. Es como decir ¡muerte...
...te estoy comiendo!
Las trufas negras, es lo más caro... y el caviar. Muerte y nacimiento. El final y el comienzo.
¿No crees apropiado que los ítems más caros sean negros?
También cobramos cara la vanidad. Las comidas dietéticas se cobran un treinta por ciento extra.
Afrodisíaco: cincuenta por ciento.
Por lo visto tu amante
no necesitaba afrodisíaco.

lunes, 11 de agosto de 2008

Como en botica

- Una versión bloggizada de titanes en el ring. Reirse es sano, hasta que te da un paro cardíaco.
- Siempre quise ser un rockstar y destrozar una habitación de hotel (por favor, evitemos las bromas con Charly Garcia)
- Muy, muy fuerte, y en tres ruedas. Ya saben que queria recibir en el dia del niño y no me regalaron.

si, ya se, recién es lunes...

miércoles, 6 de agosto de 2008

Tunel, subte, metro

Una mañana, yendo al trabajo, me bajo del subte en la estación Malabia, como siempre. Cuando el tren se aleja, miro a mi alrededor y descubro que estoy en la estación Les Tuileries del metro parisino. Salgo a la superficie, Obviamente, es el mercado de Les Tuileries, el D'orsay al otro lado del río. Vuelvo a bajar. Me cuelo por el molinete (no llevo €) y me tomo el primer tren. Al bajar en Concorde me doy cuenta que estoy en la estación Angel Gallardo. Ahora voy a tener que caminar 6 cuadras.

lunes, 4 de agosto de 2008

El duende de tu son

"Manzi utilizó la nostalgia como el común denominador de una obra cuyo resultado final fue evitar que los mitos de la ciudad de su infancia se esfumaran (...) La poesía llegó al tango y se instaló a sus anchas. Su mérito consiste en haber señalado el camino mediante obras perdurables que hace tiempo, para horror de puristas, se codean con los mejores textos de la poesía argentina"

"Dice Ezra Pound, respecto de la poesía, que en la historia de cada lengua exísten varios poetas notables, grandes, pero solo muy pocos -apenas un puñado- pueden ser llamados fundadores. Son los que descubren una manera inedita que se establece para siempre. En la mas modesta biografía del tango, a Goyeneche le viene bien el adjetivo de fundador: él creó una manera, un acento, un estilo de cantar, como si inventara cada tango, o -lo que es lo mismo- como si cada tango lo inventara a el"

"(...) quienes alguna vez lo escucharon, quienes lo vieron, especialmente cuando la orquesta lo dejaba en la penumbra a solas con el fueye, acaso digan, si pueden traducir aquellas sensaciones, que Troilo quedaba instalado en el misterio. En ese instante, cuando parecía que Pichuco soñaba mientras sus dedos regordetes se deslizaban por el teclado del doble A, se producía una corriente profunda que conjuraba un aleph. Allí convivian las historias ajenas con los propios recuerdos, las calles y los seres anonimos de la cuidad"

Horacio Salas. El tango. Emecé, 1986

El título, como algún tanguero apenas suspicaz puede advertir, hace referencia a Don Anibal.
Allá lejos en el tiempo, a principios de los sesentas, el poeta Julián Centeya lo bautizó "El bandoneón mayor de Buenos Aires" y no se equivocaba. Para ese entonces, Troilo ya formaba parte del olimpo porteño.
Si me preguntan, creo que su música es la forma mas clara de explicar qué es ser porteño, síntesis de nosotros, de eso que somos y que cuesta tanto explicar con palabras, pero que bastan tres compases para dejarlo claro.
Troilo es la luna de Buenos Aires.

Troilo y Goyeneche interpretando los versos de Homero Manzi, es una combinación perfecta.



Ya se, ya se, después de haber dicho lo que dije de la bruni no tengo derecho de poner al polaco. Ma' sí!

sábado, 2 de agosto de 2008

La gran Lázaro

Me cuesta poner en palabras todo lo que me costó romper el candado que mantenía cerrado mi blog anterior, pero ya imaginaba en el momento en que empecé a forzarlo, que además de ese blog, mantenía cerrado otro que pensaba que a la deriva terminaría por hundirse, pero no se hundió.
Y si, me tenté de reabrir aquel viejo blog sobre música. Otra resurrección, y van. Doy garantías de que es la última, no solo porque si tuviera mas blogs no me alcanzaría con 24 horas al día para poder actualizarlos, s no, porque no tengo ningún otro por resucitar ni ideas para uno nuevo.
Un nuevo staff, ideas nuevas, mucho para analizar y debatir, y sobre todo, mucho para escuchar.
Dejo acá un extracto del primer post de esta nueva etapa de Wincofón. Suban el volumen!

__________________

Los 90s o como no fumarse el cadaver de Cobain
Cuando hablamos de los 90s, y mas precisamente de la música de los 90s, no nos ponemos de acuerdo. Si fue una década genial o pura decadencia, o fue decadentemente genial o genialmente decadente. Como sea, de las llamaradas de talento y originalidad de los primeros noventas, hoy apenas quedan unas pocas brasas que no alcanzan para cocinar un chinchulín.
Seguir leyendo

miércoles, 30 de julio de 2008

Y un día renació de sus cenizas, como el gato Felix

Y si, tenía la idea de reabrir mi viejo blog, lo que no implica cerrar este. Para ser mas precisos, este seguirá siendo mi blog primero, el principal, pero necesitaba un lugar relajado donde poner algunas incoherencias intrascendentes, algo así como un bonustrack o un rehershal de este. Como el pucho después del almuerzo (después del sexo procure no fumar si no quiere un buen par de cuernos) o el café posterior a la cena. Así viene esta segunda parte.
Acá lo tienen, Ataque de caspa reloaded (Absinthe reprise)

martes, 29 de julio de 2008

Cortitas y al pie

1- Hace un tiempo, Padma nos dió un premio. Ahora nos premió Safira y mi amiga personal y pintura de Klimt, la bella Lady Maria Carrara. También Apa nos dio un premio por el blog que está acá al lado, Quejarse es gratis. A todas ellas, gracias.

2- Vacaciones de invierno. Hay pibes en los colectivos, las esquinas, los subtes, teatros cines, bares, cabarets, lavanderías, adentro del tarro de azucar. Me recuerda a esta película.

3- Hace unos días me ronda la cabeza la idea de reabrir mi viejo blog que está cerrado desde diciembre. No esperen una sucursal de este. Igualmente, escucho ideas y propuestas.

Una semana sin postear y me aparezco con esto. Bastante poco, perdón.

martes, 22 de julio de 2008

Si, si, cantás muy bien

Todos sabemos que si una señorita tiene un buen culo amplifica otras virtudes, y en algunos casos, las crea lisa y llanamente. No es novedad que Carla Bruni tiene un culo capaz de hacer creer que canta bien. Pero, olvidense de que está mas buena que un plato de paella y abran los ojos, o mejor aún, los oídos. Tiene una vocecita así chiquita, impresentable, sin caudal y por ende con poco (o ningún) matiz y ademas, canta como cualquier vecinita que estudie canto en sus ratos libres. Dejemonos de joder!

Los dejo con una que canta bien, pero bien, fuera de joda. Dame Kiri Te Kanawa.

domingo, 20 de julio de 2008

Highlights de una cena con amigos

Los comensales
- ¿le avisaron a todos?
- ¿no ibas a llamar vos?
- si somos mas que los tres que estamos, es puro milagro.
(increíblemente, no faltó nadie)

La cena
- ¿vos no estabas haciendo el asado?
- Yo solo lo puse en la parrilla

Las bebidas
- Acá no entran mas botellas
- Para la proxima, si no tenés una heladera mas grande, nos juntamos en otro lado.

La sobremesa
- Te vamos a conseguir un nebulizador ¿porque nos tenemos que cagar de frío fumando afuera porque al señor se le ocurre ser asmatico?

La música
- ¿que es esta cagada que estamos escuchando?
- un cd tuyo

Los autos
- cuando compré el palio no quise vender el gol, porque si R queda embarazada, no voy a tener ganas de manejar todos los días hasta la clínica. Que saque el registro y maneje ella.

El truco
- Envido y truco!
- ¿podes esperar que termine de repartir los naipes?

El fútbol
- Yo me hice del rojo porque soy daltónico.

Los hijos
- Che ¿el nene puede dormir con el quilombo que estamos haciendo?
- No se despierta para nada. Es increíble lo que puede hacer una mamadera con vino.

sábado, 19 de julio de 2008

Cabrones y cascarrabias

Desde que tengo memoria me divierte mucho provocar el enojo de los cascarrabias. Ver como se les transforma el rostro, como les hierve la sangre, como se les crispan los nervios y se le erizan los pelos de la nuca. Y un segundo después empiezan a gritar con los ojos desorbitados (a cada momento mas fuerte) sin pensar ni razonar una sola de las palabras que están escupiendo. Cuanto mas putean, más me divierte. No hay nada mas divertido que un cabrón en pleno ejercicio del enojo.

En los años de infancia, hacer enojar a los cabrones fue uno de mis juegos preferidos. Y obviamente no estaba solo. L y El Tano disfrutaban igual que yo de los enojos ciegos de los vecinos necios.

Con L y El Tano teníamos una victima preferida. Alfredo se llamaba. Era un pobre jubilado, malhumorado y gruñón, y tenía unos pulmones que hubieran sido la envidia de Placido Domingo.

De todos los vecinos posibles, al pobre Alfredo le tocaron en suerte los peores. Tres demoños de 8 años con una usina de maldad casi inagotable.

Nuestro método para hacerlo enojar era muy sencillo. Consistía simplemente en tirar cualquier cosa que tuviéramos a mano al patio de Alfredo, que lindaba con el parque de la casa de L, y lo que teníamos a mano en ese parque gigante con árboles frutales y una pequeña huerta, eran muchas cosas y muy variadas. Todas iban a parar al patio de Alfredo. O al interior de la casa, si se le ocurría abrir las ventanas. Algunas veces escuchamos ruidos de vidrios rotos antes de los gritos.

Solo una vez se le ocurrió tocar el timbre en casa de L. El dialogo con J, el papá de L duro poco.

- J, hacé algo. Tu pibe y los otros dos me llenan el patio de porquerías! Me tiran limones, zapallitos, tomates, naran…

- Y, ponete una verdulería! -Interrumpió J y cerró la puerta.

Era tan divertido y tan fácil hacerlo enojar. Casi a diario, aunque no siempre a la misma hora, había lluvia de objetos. Como dije antes, lo que nos brindaba el jardín o la huerta servia. A veces algún que otro cascote también cruzaba al vuelo la medianera. De cuando en cuando, un simpático sorete seco de los perros de L. Llegamos a tirarle una cantidad importante de simples de vinilo que encontramos tirados en la esquina. Entre diciembre y los primeros días de enero, lo que mas nos gustaba para, literalmente, bombardear, eran unos divertidísimos limones con un petardo adosado con cinta adhesiva. Para mantener el ritmo del bombardeo, mientras El Tano iba pegando los explosivos a la fruta, L tomaba de la caja la bomba, la empuñaba con la derecha y desde atrás, este que escribe encendía el arma y decía un extraño e inexpresivo “VA” para que L efectúe el lanzamiento. Así, llovía en el patio de Alfredo un limón explosivo cada 10 segundos aproximadamente.

Con un cascoteo leve alcanzaba. Alfredo empezaba a gritar y refunfuñar y putear a grito pelado. Pero que empezara a gritar, no significaba que terminara la lluvia. Seguía a ritmo sostenido, hasta que se acabara la munición o nos cansáramos, lo que sucediera primero. Así fueron casi todas las tardes, durante dos, o tal vez tres años.

De todo aquello me quedan algunos interrogantes. ¿Por qué el viejo Alfredo nunca hizo una denuncia policial? Es un verdadero misterio equiparable al del triangulo de las bermudas.

¿Por qué nunca nadie nos dijo “che, no lo jodan mas al pobre viejo”? Sospecho que nuestros padres se divertían, aunque de forma silenciosa e inconfesable, de la misma manera que nosotros. Tal vez la mitad de los vecinos disfrutara del concierto del pobre desgraciado.

Una tarde, se nos terminó la munición acopiada (unos cuantos caquis caídos del árbol, en un magnifico estado de descomposición) y el griterío no había empezado. Fuimos en busca de más proyectiles. Una oleada de limones tampoco provocó ningún efecto. Entonces, desde la ventana, la mamá de L nos dio la noticia:

- Dejen de tirarle cosas. Esta mañana lo internaron en un neuropsiquiatrico.

Hace apenas un par de años nos pusimos a calcular que grado de responsabilidad teníamos por el hecho de que Alfredo hubiera pasado una temporadita en el hotel de los locos. Como no nos pusimos de acuerdo, la conclusión se sintetizó con dos palabras algo imprecisas: Un poco.

Seguramente, en esas vacaciones en el loquero encontró la tranquilidad que no tenia desde hacia tanto. No recuerdo bien cuanto tiempo estuvo ahí. Meses, tal vez más de un año. Un día lo vimos de nuevo por el barrio, pero ya no volvimos a molestarlo.

Entonces, una horda de pequeños demonios, que usaba pañales cuando esta historia comenzó, tomó la posta que L, El Tano y Yo dejamos libre. Y Alfredo no volvió a vivir en paz. Y el universo siguió en orden.

__________________________________

Dedicado a esos que están mas cerca del corazón. A esos con quienes aprendimos que es la amistad mientras aprendíamos a leer, a los de siempre, a los que están lejos, a los que ya no están, a esos viejos amigos que recién conozco, mi pueblog. A todos ellos, porque nada puede evitar que sean mis amigos.

jueves, 17 de julio de 2008

Una de gatos y pajaritos

Señora, señor, señorita, niño, niña que pasas por aquí a menudo a despejarte un poco con alguna banalidad, hoy no será la excepción, que si me pongo a comentar lo que leo en los diarios me va a dar una pataleta al hígado y no tengo hepatalgina.
Les dejo una de gatos y pajaritos, en las voces de Ella y Louis. Disfruten del día.



Tengo una gata que canta así ¿no me creen?

lunes, 14 de julio de 2008

Festejo

Quiero que me inviten a una fiesta de ex-alumnos, solo para tener el placer de no ir.

jueves, 10 de julio de 2008

Justicia en papel



A raíz de este post, se me ocurrió que podría fabricar papel higiénico con la cara de Bush, o quizá también con la cara de De Angeli, Me**m, Cristina, Kissinger, Lalín y una larguísima lista de etcéteras. Puff! que variedad de caras disponibles.
¿vos cual comprarías?

martes, 8 de julio de 2008

La figurita imposible

Siempre supe que iba a escribir esto, inclusive desde antes que existieran los blogs.
Hace una década me enteré que existía Kultrum y como en esas historias del medioevo en las que el valiente prenda su alma de una doncella a la cual solo ha visto en un retrato, empecé el derrotero por conseguirlo.
Pululé por cuanta disquería especializada existiera, tanto en Buenos Aires como en cada lugar adonde pude ir. Nada.
Cada tanto algún disquero insinuaba que podía conseguirlo, pero los costos superaban ampliamente mi presupuesto para música, ya que lo que pedían por Kultrum hubiese alcanzado para cambiar el instrumento. Mas, en epocas en las que marchaba como caballo de sulky con las anteojeras puestas rumbo al altar, y cada peso, moneda y monedita se lo llevaba ese "proyecto" (?)
En épocas en las que brillaba napster, nada encontré ahí. Seguía buscando un fantasma. Tiempo después, en audiogalaxy aparecieron un par de piezas que no tardé en bajar. Solo aumentaron mis ganas de hacerme con la obra completa.
Desde esa época solo pude escuchar aquel fragmento ya que en las disquerías todo sigue igual, y a pesar del avance de los p2p, nada cambió. Probé regularmente con la mula, bittorrent, ares. Ninguno ofrecía nada. Llegué a dudar de que Kultrum existiera. La única prueba que tenía era la reseña en la página de ECM, que funcionaba como la zanahoria colgada delante del burro (el burro sería yo)

Anoche, después de la cena, preparé café, le agregué un poquito de baileys, apagué el celular y desconecté el teléfono, cerré el gtalk, el messenger y apagué el monitor. Había esperado diez años para escuchar Kultrum completo. En ese momento el cosmos se detuvo y durante una hora estuve en el paraíso.

Como sucede con buena parte de la obra de Franz Liszt y de Igor Stravinsky, las raices de la música de cámara que Dino Saluzzi compuso para Kultrum, pueden rastrearse en la música popular con la que se alimentó desde pequeño. En Kultrum hay esquina, hay Troilo, noche, percal, pero también hay Bach y Haendel, hay Bramhs y Schumann, Bartok y también Stravinsky.
Kultrum es una obra atípica, en la que la amalgama de formas compositivas calza perfecto para el cuarteto de cuerdas y el bandoneón, que le da carácter e identidad inconfundiblemente rioplatense (a pesar de que Saluzzi es salteño) a ocho piezas muy disimiles entre sí, que hacen una obra completa, perfecta.

Valió la pena esperar diez años.



Y para festejar los cien posts de este blog, y como me gusta compartir mis discos, acá está, el mas difícil de todos: Dino Saluzzi & Rosamunde Quartet - Kultrum 1998. Bajatelo con un par de clicks.

+ Página oficial de Dino Saluzzi
+ Kultrum en ECM

jueves, 3 de julio de 2008

Una gamba


Hola, mi nombre es Ajenjo. Seguramente me recordarán de post como Y la rep...!, La primera obra, o De niños, colectivos y otros inconvenientes. Este es el programa especial por los cien posts de este blog. Seguramente, algunos al leer el titulo hayan pensado que este texto dice algo sobre la ex esposa de Paul Mc Cartney, pero no es así. A quienes nos vistan desde el extranjero, es probable que no entiendan el titulo, ya que los españoles llaman gamba a esos mariscos que por estas tierras conocemos como langostinos, y quien no los conoce, seguramente hace rato que se los manyó, con la lija que hay... Pero por acá, gamba significa otra cosa. Como dice este diccionario lunfrado fetén fetén, gamba significa "acompañar. Estar incondiconalmente/un tipo piola, comedido ("me hizo gamba")/billete de cien. O sea, gamba=cien, o gamba=amigo, que tanto.
Como no somos famosos, ni tenemos tanta guita como para organizar una fiesta como la que hizo SEBUP, entonces festejamos así nomás, después de todo, lo mas probable es que el fiestón venga cuando lleguemos a los 500 posts.
En estos cien posts pasó de todo (aunque según otros puntos de vista no pasó una goma) Este blog regaló discos, recomendó otros blogs, armó polémicas estériles sobre el pobre Bob Dylan, y otras no tan innecesarias sobre sarmiento (si lo puse en minúscula) Hubieron textos que intentaron ser graciosas, alguna que otra ficción, unas cuantas pataletas y poco mas.
A pesar de todo esto, tenemos algunos lectores fieles, suponemos que porque aprecian mas al autor que a su obra, pero como sea, sus palabras valen mas que todas mis incontinencias del teclado.

Dijo Gabu: No es Fácil llegar a los "100" en nada y pa' colmo sobrevivir al ojo crítico del lector desde donde sea, y mas aún desde lo minada que está la matrix de palabras, pero por algo siempre se continúa y los motivos en tu caso son dos y mooooooy buenos: tu fantastico oido musical y tu excelente paladar etílico!!!! jajajajajaja
PD: "100" no es moco de pavo porque entre todas esas palabras que nos dejaste dentro de esos "100 póstulos" también hay mucho de vos... :)

Dijo Lucas Ayala: Un blog que regala discos de Syd Barrett, Al Di Meola y Brad Mehldau, entre otros, no puede ser malo...
Ehhhhhh, pasame la botella que vamos a brindar...

Dijo Ani: Ay! y yo ni me peiné! No esprarás una pieza digna de un Cervantes, no?
Vaya una a saber por qué (supongo que porque los nombres que este buen hombre le pone a sus blogs me resultan sonoramente impronunciables) me quedé un día especialmente colgada de sus sugerencias musicales. El tiempo pasó (bastante), averigüé a qué amor aluden esas palabras, descubrí algunas coincidencias de pensamiento en las cosas que importan; hoy es el primer feed que miro cada día (y no sólo porque sea el primero de la lista, che...) Salute, amigo virtual, seguí que así vas bien!

Dijo Diego De La Fuente: Pienso, apoyando mi dedo índice sobre mi 100, y 100to mucho afecto por este blog y por su autor. 100ndo así, y sin recurrir a ninguna 100cia que lo explique, dejo 100 abrazos y felicito por el éxito. 100tanse parte de Absinthe y 100tienden lo disfrutarán.

Dijo Sonia: 100 no es cualquier número.
Cien fueron los años de soledad de García Marquez.
Cien, son los años de perdón que se gana un ladrón que le roba a otro ladrón.
Cien por ciento de algo, es algo puro; total.
Cien son las cepilladas antes de dormir (libro de Melissa Panarello)
Cien son los pasos que separan a Peppino de un capomafia. (film de Marco Giordana)
Cien es el número que, en sueños, pronostica buena suerte.
Cien posts, no son 99 aunque tampoco 101. Son cien posts, redondos, completos, perfectos.
Por eso, estos cien posts tienen algo de todos los cien anteriores:
Soledad, perdón, pureza, cepilladas, pasos y buena suerte.
Felices 100 y vamos por 100 más.
(Con el número doscientos se me complica...)

Ay che, me van a hacer emocionar. Cuando empecé este blog ni yo creía que iba a generar todo esto.

También se pronunciaron algunos blogueros estrella:

Dijo Leandro Zanoni: Yo no leo ningún otro blog, porque no hay ningun blogger mas tonto que yo.
Dijo Lucy in the Sky: yo lo leía, pero ya no porque los colores del template no me combinan con la tanga.
Dijo Dario Gallo: Yo no leo ningún otro blog porque no hay blog en el universo mas berreta que el mio, pero yo soy el mas piola de todos los blogueros.
Dijo Conz: Ay no entiendo nada, pero es re lindo!

Y por último, diganme quien carajo entró a mi blog buscando: recetas de almodiga (sic)

martes, 1 de julio de 2008

El extraño caso del comentario que se transformó en post

¿se pusieron a pensar todo el tiempo que desperdiciamos esperando a la señorita impuntual con la que vamos a cenar? digamos, un promedio de 15′ por vez, unas seis veces al mes. Hora y media mensual. Al año, esperé dieciocho horas. Me parece que la mina no viene…

Este post fué este comentario.

jueves, 26 de junio de 2008

Todos los fuegos

Hace unos cuantos años, el principal motivo de queja de mis vecinos no eran las veredas en mal estado, la inseguridad ni cosas parecidas. Los vecinos se quejaban de L, el Tano y de este que escribe. No se daban cuenta estas viejas chismosas que por ver sonreír a tres criaturas de 8 o 9 años, un buzón volado por un petardo igual de poderoso que una granada de mano, es bastante poco. A diario golpeaban la puerta de nuestras casas para informarle a nuestras madres las hazañas de sus pequeños e inocentes retoños, y para exigirles castigo y resarcimiento por esa bombita de pintura estrellada en su fachada o por ese picaporte meticulosamente embadurnado con un moco verde. A pesar del enojo materno, de las canas prematuras y de los castigos siempre evitados a base de buenos resultados escolares y un par de días de fingida contrición y aburrida corrección, no sentíamos la menor vergüenza de que las señoras hablaran sobre nosotros en la fila de la verdulería con exagerada indignación porque le explotamos el timbre dos veces en una semana. Es más, creo que sentíamos un secreto orgullo.
Por aquellos años, vivía en la cuadra un sujeto al que nadie saludaba pero todos conocían. Era un elemento mas o menos inofensivo, aunque todos sabían que se ganaba la vida con actividades mas o menos deshonestas que variaban de temporada en temporada, aunque nunca lo suficiente como para estar en el terreno de lo legal. Un tiempo cortaba autos robados, después reducía electrodomésticos, también robados, o falsificaba tarjetas de crédito. En fin, un delincuente de barrio. Es de suponer que no le convenía tener problemas con la gente del barrio, y menos siendo estos vecinos tan pacatos que serían capaces de llamar a la policía, o peor aún, al vaticano, o a la santa inquisición, a supermán, a batman y al llanero solitario.
En aquella época todos coincidían en que el tipo vendía drogas, vaya uno a saber si era cierto, pero a juzgar por la frecuencia con la que paraban autos en la puerta, se bajaba uno, otro esperaba y un par de minutos después se iban con las luces apagadas, es bastante probable.
Siendo las cosas como eran, resultaba una víctima ideal, que soportaría cualquier molestia sin decir una palabra con tal de evitarse una discusión. Así, cada tarde juntábamos las cajas de cartón que desechaba la fábrica de medias, y ni bien caía la noche, cuando empezaba el movimiento de autos con las luces apagadas, las disponíamos en una prolija fila en el medio de la calle, de cordón a cordón, poníamos hojas secas, ramitas y cualquier porquería que encontráramos y cómodamente las prendíamos fuego. Luego nos escondíamos en el jardín de L a ver como los autos daban vuelta en U a mitad de cuadra. El pobre delincuente clase B seguramente hervía de bronca, pero guardaba el mas modesto de los silencios. Solo un par de veces gritó algo de que nos iba a matar, que era mas o menos lo que nos gritaban los demás vecinos.
Las fuegos fatuos se encendieron cada noche durante un par de semanas, hasta que sucedió lo único que no habíamos previsto. Esa noche de otoño, había mas viento que otras. Nos costó bastante trabajo encender la pira, pero cuando prendió, el viento avivó el fuego de una forma genial. Las llamas parecían dragones que se alzaban varios metros sobre la calle e iluminaban el barrio con majestuosos e intensos rojos y brillantes naranjas. Era fa fogata mas maravillosa que habíamos hecho para nuestros humildes rituales paganos.
Los bomberos apagaron el poste de teléfono, tarde, naturalmente, cuando ya todo el barrio estaba incomunicado.

lunes, 23 de junio de 2008

En la vereda de la dama de azul



Desacralizar el arte, bajarlo de su pedestal. Llevar el símbolo a otro contexto, teñir el el significante para cambiar el significado. Acercar la obra al caminante y darle motivos para abrir los ojos, para buscar, para que ir o venir no sea solo caminar.

+ La autora, acá y acá
+ La cuna del proyecto, acá y acá.

jueves, 19 de junio de 2008

"Capitalismo salvaje" es una redundancia

A proposito de conflictos y oligarcas, a ver si se entiende:

"Y yo pregunto a los economistas, políticos, moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infancia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico"


Joao Batista Almeida Garret (1799-1854)

lunes, 16 de junio de 2008

Mile end

O, como acomodar los muebles mientras se incendia la casa.



¿alguien le da play cuando pongo música?

viernes, 13 de junio de 2008

Sombra de una sombra

En casa siempre se escuchó tango. Mis primeros recuerdos están teñidos del sonido dulce y melancólico del fueye. Así era esa casa, con tango como banda de sonido que mi viejo traía pegada bajo la piel, hecha carne, de tanta esquina, tantas milongas, escolaso, hipodromo, tabaco y café, que llenó su vida durante muchos, muchísimos años. En casa, Troilo, Salgán o Floreal Ruiz eran como de la familia. Si cualquiera de ellos hubiera golpeado la puerta alguna vez, hubieran tenido todo lo que habrian esperado de una familia, un lugar en la mesa, un refugio contra el frío, ropa limpia, pero también el cariño y la fraternidad de quienes en verdad los querían, aunque jamás los hubiésemos visto, ese no es el punto.
Tal vez por ese amor por esta música que el viejo supo transmitirme, es que cada vez que escucho un tango, la música me lo devuelve de la muerte, aunque sea un rato, tan real como si estuviera ahí, acompañando con un tabaco, con algunas palabras en esa voz ronca del humo y los años.
Alguna vez, alguien me dijo que no hay nada mas real que un sueño o un recuerdo, pero, sombra de una sombra, mis recuerdos van difuminandose, disolviendose en el aire, hasta el punto que en ciertas ocasiones temo buscar esas fotografías donde me reconozco como un niño feliz en brazos de ese cuyo rostro ya casi no recuerdo.

Este domingo es el día del padre. Ya se que es una fecha comercial, pero yo simplemente voy a poner un disco de Troilo o el Trio Argentino, y esperar que mi viejo se siente a mi lado y me convide un cigarrillo, para darle este abrazo que traigo guardado desde hace 27 años.

miércoles, 11 de junio de 2008

Lo que no se ve no existe

Ya había pasado un largo día desde que me enteré que Charly había tenido otro problema con la ley, hasta que vi en televisión como lo reducían y ataban como a un criminal o un animal peligroso. Ya estaba enterado de lo que había sucedido, donde, y que pasó después, la internación en terapia, el traslado a un psiquiátrico. Cuando vi esas imágenes o antes, cuando vi las fotografías que publicaron los diarios, sentí un profundo asco. Asco, si. Sentí asco porque se mostraba así, tratando de llenar un espacio en una hoja de papel, en una pantalla, reduciendo al artista a una cosa que se muestra urgente, no sea cosa de perder la primicia, no vaya a ser que otro la publique antes. No importa si es humillante y degradante. Hay que publicarlo. ¿Que importa quien está en la foto, que hizo todos estos años, si nos dio su arte y nos hizo felices, si nos hizo pensar, razonar y emocionar, si en mas de uno despertó la vocación de la música, si con todo lo que nos dio hizo de este un lugar mejor, cuales son sus méritos, sus talentos? ¿a quien le importa? Lo único que importa es que se sacó, que gritó, pataleó, rompió todo. Eso es lo único que importa. No importa nada, no existe nada, solo lo que se puede apreciar con los ojos, el resto no es.
El periodismo le sacó lustre a eso de patear el árbol caído. Muchachos, ser periodista es otra cosa. Dejenlo en paz, ya le hicieron bastante daño. Pónganse a laburar en serio.



Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.

Desarma y sangra - Charly García (1980)

martes, 10 de junio de 2008

Slogan

Banco ******, desde 1884 cagando gente.

sábado, 7 de junio de 2008

Marche un infierno para el mercenario

Palmó Neustadt. Ahora el mundo es un mejor lugar. Festejemos ¿quien destapa el champagne?

miércoles, 4 de junio de 2008

Es el fútbol, estúpido!

Si Marx viviera, diría con toda seguridad que el fútbol es el opio de los pueblos.

lunes, 2 de junio de 2008

Lunes temprano

Me despertó la luz. No la luz del día, que es bastante escasa en esta parte de la casa. Me despertó la luz artificial, esa que es una mala sorpresa cuando uno se recuerda al mundo, después de algunas horas de sueño. Me desperecé un poco y me vi ahí, parado frente al placard buscando ropa. Según dice el reloj es temprano. Como quince minutos tengo por delante hasta que sea hora de levantarme, pero estoy ahí, levantado ya. Mientras ese yo que veo busca ropa, yo, que sigo en la cama, voy a dormir un poquito mas.
Me despierto de nuevo, con esta luz molesta que me va a dejar ciego. Todavía me quedan unos minutos de sueño y cobija y aliento a noche que se resiste a irse. Escucho el sonido de la ducha. Me escucho silbando mientras me ducho. No quiero salir de la cama, aun no es tarde. Ahora me veo agarrando todo para ir en busca de esa rutina que hace que todos los días sean uno y el mismo.
Todavía me queda uno o dos minutos, pero como ya me fui, mejor me levanto y de paso me fijo como dejé el baño.

miércoles, 28 de mayo de 2008

A, por A

Allá, lejos, a mediados de la década del ochenta, Al y Astor se cruzaron y conversaron un rato, probablemente en las bambalinas de algún festival de jazz. Jamás de habían visto, pero se admiraban mutuamente, aunque ambos pensaban que el otro no lo conocía.
Cuando conoció a Astor, Al apenas pasaba los treinta años y ya tenía una vasta carrera de mas de diez, como guitarrista de jazz y fusión. Ganó respeto y reconocimiento gracias a un talento inmenso, un toque delicado, refinado y personal y un fraseo particular a la hora de improvisar. Astor contaba mas de sesenta, y casi cincuenta con el fueye en el regazo. Tiempo suficiente para desplegar un talento gigantesco y una sensiblidad sin par para tocar y también para componer. Creo que nada puedo escribir sobre Don Astor que no se haya escrito ya.
Al Di Meola lo admiraba, lo comprendía y entendía su música, la disfrutaba sin ocultarlo. No pocas veces interpretó composiciones de Piazzolla en sus shows. En 1994, poco después de que Astor se fuera, Al Di Meola grabó ocho composiciones de Piazzolla, mas un tema propio, escrito y arreglado a la manera piazzoliana, y se lo dedicó a Astor.
Si bien Al es un guitarrista de jazz, el disco no pierde la impronta tanguera, esquina y percal, melancolicas imágenes de la Buenos Aires que retrata tan bién Piazzolla. Un par de años mas tarde el disco no se había editado aún, y antes del lanzamiento, le agregó un tema, Oblivion, esta vez sin la participación de Dino Saluzzi en bandoneón (digamos de paso que lo que hace Saluzzi, como siempre, es exquisitamente bello) y mas cercano al jazz. Es el tema que abre el disco y es bastante diferente al resto de la obra, pero de la misma calidad y belleza que el resto.
Bello homenaje, este que le hace a Don Astor un músico lejano, que quizá no conoce la ciudad que inspiraba a Piazzolla, que quizá no se alimentó de tango desde la cuna, pero que es capaz de sensibilizarse con los sonidos que arrastra la luna de Buenos Aires

Una pequeña muestra:



Bajalo completo acá:
Al Di Meola - Di Meola Plays Piazzolla (1996)

+ Sitio oficial de Al Di Meola
+ Piazzolla.org Sitio de Natalio Gorin, amigo y biografo de Don Astor (el sitio no es muy bello, pero es, quizá, el mas completo)

martes, 27 de mayo de 2008

Impostergable e-anuncio

Diego De La Fuente, amigo de la casa, amigo personal de este que escribe y celebre blogger fumón, se ha vendido impunemente al sistema, ya que se ha mudado, bueno, el no, su blog, a Critica Digital, convirtiendose en bloggero a sueldo. Es decir, ha cumplido el sueño de todo blogger.
A partír de hoy, Fumado pasa a integrar el bloque de blogs del diario.
Diego, felictaciones. Por buen tipo y por talento, te lo merecés.

Un abrazo, de blog a blog.

lunes, 26 de mayo de 2008

Bruto, hijo mío

Si, si, mas de lo mismo. No es que yo sea una lumbrera, pero...



Visto en lo de Polzúnkov

Perdón, no conseguí una versión en español, pero por lo menos tiene subtítulos en inglés, porque parece que además no saben hablar

viernes, 23 de mayo de 2008

No se muy bien como titular esto

Durante el último siglo y medio, han aparecido casi a diario todo tipo de inventos, que apenas un día antes parecían increíbles. A menudo estos hallazgos facilitan o alivianan un poco la vida, y si no, por lo menos no la complican. Mas allá de la ciencia, el conocimiento y el talento que llevan a los grandes descubrimientos e invenciones, de cuando en cuando alguno asoma por simple casualidad, como le sucedió a Alexander Flemming con la penicilina. Digo esto porque nunca creí que fuera justamente Hadad con sus banderitas quien viniera a inventar el detector automático de fachos.

martes, 20 de mayo de 2008

Lo canto si quiero

Para ciertos asuntos soy bastante escéptico y un poco hosco, y así es que no me gusta sacralizar nada, ni siquiera los símbolos patrios. Entonces, me paro delante de ellos de manera bastante objetiva. Algún día hablaremos de la bandera borbónica y monárquica que terminó siendo la bandera argentina. Hoy vamos a atender al himno.
Para empezar, la historia detrás del himno es bastante miserable. Parera era el primer músico que tenían a mano, así que le enchufaron la letra y le dijeron, che componete una musiquita para esto que no tenemos himno y se nos acerca el 25 de mayo (desde el principio está mal, que la letra se escribe sobre la música ya compuesta) La letra original de López y Planes (no la versión reducida y tijereteada que se canta hoy) era bastante (muy) antiespañola y Parera que era catalán, temiendo represalias del gobierno español, se negó. Al pobre infelíz lo mandaron preso hasta que escriba. Y el tipo no se la complicó. Se acordaba de memoria una pieza que ya había compuesto y, con un par de modificaciones, se transformó en el himno. Le tomó apenas una tarde escribirla, y ni bien lo largaron, temeroso de que lo obliguen compulsivamente a adoptar la ciudadanía argentina, se rajó a Brasil y mas tarde a España.
A juzgar por el resultado, no caben dudas que fue escrito en una tarde. Parera era un compositor mediocre, y el himno no es una excepción. Digamoslo con todas las letras, el himno no es gran cosa, y muchos arreglistas, como Juan Pedro Esnaola, intentaron hacer una partitura digna, rearmonizando todo, y mas allá de buenas intenciones, lo del mono y la ropa de seda acá también tiene validez.

Diferente es el caso de La Marsellaise, que nació como canción popular unos años antes de la revolución y fue su popularidad y también su belleza lo que la llevaron al lugar de himno. Y me atrevería a decir algo mas. Durante la ocupación alemana, cantar La Marsellesa era el símbolo de la resistencia, así que es mas que un himno nacional, es la representación de la libertad y la oposición al autoritarismo y la intolerancia. Si aún no se ha declarado a La Marsellaise patrimonio de la humanidad, va siendo hora.

He escuchado una cantidad de himnos nacionales, algunos mas bellos que otros, pero ninguno mas bello que La Marsellesa.

Por orquesta



Por orquesta y coro


Y una cuirosidad, en tiempo de jazz, por Django Reinhardt y Stephane Grapelli


Bonustrack, la versión espontanea e inmortal de La Marsellaise en el Bar de Rick