Desacralizar el arte, bajarlo de su pedestal. Llevar el símbolo a otro contexto, teñir el el significante para cambiar el significado. Acercar la obra al caminante y darle motivos para abrir los ojos, para buscar, para que ir o venir no sea solo caminar.
+ La autora, acá y acá
+ La cuna del proyecto, acá y acá.
A proposito de conflictos y oligarcas, a ver si se entiende:
"Y yo pregunto a los economistas, políticos, moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infancia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico"
Joao Batista Almeida Garret (1799-1854)
En casa siempre se escuchó tango. Mis primeros recuerdos están teñidos del sonido dulce y melancólico del fueye. Así era esa casa, con tango como banda de sonido que mi viejo traía pegada bajo la piel, hecha carne, de tanta esquina, tantas milongas, escolaso, hipodromo, tabaco y café, que llenó su vida durante muchos, muchísimos años. En casa, Troilo, Salgán o Floreal Ruiz eran como de la familia. Si cualquiera de ellos hubiera golpeado la puerta alguna vez, hubieran tenido todo lo que habrian esperado de una familia, un lugar en la mesa, un refugio contra el frío, ropa limpia, pero también el cariño y la fraternidad de quienes en verdad los querían, aunque jamás los hubiésemos visto, ese no es el punto.
Tal vez por ese amor por esta música que el viejo supo transmitirme, es que cada vez que escucho un tango, la música me lo devuelve de la muerte, aunque sea un rato, tan real como si estuviera ahí, acompañando con un tabaco, con algunas palabras en esa voz ronca del humo y los años.
Alguna vez, alguien me dijo que no hay nada mas real que un sueño o un recuerdo, pero, sombra de una sombra, mis recuerdos van difuminandose, disolviendose en el aire, hasta el punto que en ciertas ocasiones temo buscar esas fotografías donde me reconozco como un niño feliz en brazos de ese cuyo rostro ya casi no recuerdo.
Este domingo es el día del padre. Ya se que es una fecha comercial, pero yo simplemente voy a poner un disco de Troilo o el Trio Argentino, y esperar que mi viejo se siente a mi lado y me convide un cigarrillo, para darle este abrazo que traigo guardado desde hace 27 años.
Ya había pasado un largo día desde que me enteré que Charly había tenido otro problema con la ley, hasta que vi en televisión como lo reducían y ataban como a un criminal o un animal peligroso. Ya estaba enterado de lo que había sucedido, donde, y que pasó después, la internación en terapia, el traslado a un psiquiátrico. Cuando vi esas imágenes o antes, cuando vi las fotografías que publicaron los diarios, sentí un profundo asco. Asco, si. Sentí asco porque se mostraba así, tratando de llenar un espacio en una hoja de papel, en una pantalla, reduciendo al artista a una cosa que se muestra urgente, no sea cosa de perder la primicia, no vaya a ser que otro la publique antes. No importa si es humillante y degradante. Hay que publicarlo. ¿Que importa quien está en la foto, que hizo todos estos años, si nos dio su arte y nos hizo felices, si nos hizo pensar, razonar y emocionar, si en mas de uno despertó la vocación de la música, si con todo lo que nos dio hizo de este un lugar mejor, cuales son sus méritos, sus talentos? ¿a quien le importa? Lo único que importa es que se sacó, que gritó, pataleó, rompió todo. Eso es lo único que importa. No importa nada, no existe nada, solo lo que se puede apreciar con los ojos, el resto no es.
El periodismo le sacó lustre a eso de patear el árbol caído. Muchachos, ser periodista es otra cosa. Dejenlo en paz, ya le hicieron bastante daño. Pónganse a laburar en serio.
Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.
Desarma y sangra - Charly García (1980)
Palmó Neustadt. Ahora el mundo es un mejor lugar. Festejemos ¿quien destapa el champagne?
Si Marx viviera, diría con toda seguridad que el fútbol es el opio de los pueblos.
Me despertó la luz. No la luz del día, que es bastante escasa en esta parte de la casa. Me despertó la luz artificial, esa que es una mala sorpresa cuando uno se recuerda al mundo, después de algunas horas de sueño. Me desperecé un poco y me vi ahí, parado frente al placard buscando ropa. Según dice el reloj es temprano. Como quince minutos tengo por delante hasta que sea hora de levantarme, pero estoy ahí, levantado ya. Mientras ese yo que veo busca ropa, yo, que sigo en la cama, voy a dormir un poquito mas.
Me despierto de nuevo, con esta luz molesta que me va a dejar ciego. Todavía me quedan unos minutos de sueño y cobija y aliento a noche que se resiste a irse. Escucho el sonido de la ducha. Me escucho silbando mientras me ducho. No quiero salir de la cama, aun no es tarde. Ahora me veo agarrando todo para ir en busca de esa rutina que hace que todos los días sean uno y el mismo.
Todavía me queda uno o dos minutos, pero como ya me fui, mejor me levanto y de paso me fijo como dejé el baño.
Allá, lejos, a mediados de la década del ochenta, Al y Astor se cruzaron y conversaron un rato, probablemente en las bambalinas de algún festival de jazz. Jamás de habían visto, pero se admiraban mutuamente, aunque ambos pensaban que el otro no lo conocía.
Cuando conoció a Astor, Al apenas pasaba los treinta años y ya tenía una vasta carrera de mas de diez, como guitarrista de jazz y fusión. Ganó respeto y reconocimiento gracias a un talento inmenso, un toque delicado, refinado y personal y un fraseo particular a la hora de improvisar. Astor contaba mas de sesenta, y casi cincuenta con el fueye en el regazo. Tiempo suficiente para desplegar un talento gigantesco y una sensiblidad sin par para tocar y también para componer. Creo que nada puedo escribir sobre Don Astor que no se haya escrito ya.
Al Di Meola lo admiraba, lo comprendía y entendía su música, la disfrutaba sin ocultarlo. No pocas veces interpretó composiciones de Piazzolla en sus shows. En 1994, poco después de que Astor se fuera, Al Di Meola grabó ocho composiciones de Piazzolla, mas un tema propio, escrito y arreglado a la manera piazzoliana, y se lo dedicó a Astor.
Si bien Al es un guitarrista de jazz, el disco no pierde la impronta tanguera, esquina y percal, melancolicas imágenes de la Buenos Aires que retrata tan bién Piazzolla. Un par de años mas tarde el disco no se había editado aún, y antes del lanzamiento, le agregó un tema, Oblivion, esta vez sin la participación de Dino Saluzzi en bandoneón (digamos de paso que lo que hace Saluzzi, como siempre, es exquisitamente bello) y mas cercano al jazz. Es el tema que abre el disco y es bastante diferente al resto de la obra, pero de la misma calidad y belleza que el resto.
Bello homenaje, este que le hace a Don Astor un músico lejano, que quizá no conoce la ciudad que inspiraba a Piazzolla, que quizá no se alimentó de tango desde la cuna, pero que es capaz de sensibilizarse con los sonidos que arrastra la luna de Buenos Aires
Una pequeña muestra:
Diego De La Fuente, amigo de la casa, amigo personal de este que escribe y celebre blogger fumón, se ha vendido impunemente al sistema, ya que se ha mudado, bueno, el no, su blog, a Critica Digital, convirtiendose en bloggero a sueldo. Es decir, ha cumplido el sueño de todo blogger.
A partír de hoy, Fumado pasa a integrar el bloque de blogs del diario.
Diego, felictaciones. Por buen tipo y por talento, te lo merecés.
Un abrazo, de blog a blog.
Si, si, mas de lo mismo. No es que yo sea una lumbrera, pero...
Durante el último siglo y medio, han aparecido casi a diario todo tipo de inventos, que apenas un día antes parecían increíbles. A menudo estos hallazgos facilitan o alivianan un poco la vida, y si no, por lo menos no la complican. Mas allá de la ciencia, el conocimiento y el talento que llevan a los grandes descubrimientos e invenciones, de cuando en cuando alguno asoma por simple casualidad, como le sucedió a Alexander Flemming con la penicilina. Digo esto porque nunca creí que fuera justamente Hadad con sus banderitas quien viniera a inventar el detector automático de fachos.
Para ciertos asuntos soy bastante escéptico y un poco hosco, y así es que no me gusta sacralizar nada, ni siquiera los símbolos patrios. Entonces, me paro delante de ellos de manera bastante objetiva. Algún día hablaremos de la bandera borbónica y monárquica que terminó siendo la bandera argentina. Hoy vamos a atender al himno.
Para empezar, la historia detrás del himno es bastante miserable. Parera era el primer músico que tenían a mano, así que le enchufaron la letra y le dijeron, che componete una musiquita para esto que no tenemos himno y se nos acerca el 25 de mayo (desde el principio está mal, que la letra se escribe sobre la música ya compuesta) La letra original de López y Planes (no la versión reducida y tijereteada que se canta hoy) era bastante (muy) antiespañola y Parera que era catalán, temiendo represalias del gobierno español, se negó. Al pobre infelíz lo mandaron preso hasta que escriba. Y el tipo no se la complicó. Se acordaba de memoria una pieza que ya había compuesto y, con un par de modificaciones, se transformó en el himno. Le tomó apenas una tarde escribirla, y ni bien lo largaron, temeroso de que lo obliguen compulsivamente a adoptar la ciudadanía argentina, se rajó a Brasil y mas tarde a España.
A juzgar por el resultado, no caben dudas que fue escrito en una tarde. Parera era un compositor mediocre, y el himno no es una excepción. Digamoslo con todas las letras, el himno no es gran cosa, y muchos arreglistas, como Juan Pedro Esnaola, intentaron hacer una partitura digna, rearmonizando todo, y mas allá de buenas intenciones, lo del mono y la ropa de seda acá también tiene validez.
Diferente es el caso de La Marsellaise, que nació como canción popular unos años antes de la revolución y fue su popularidad y también su belleza lo que la llevaron al lugar de himno. Y me atrevería a decir algo mas. Durante la ocupación alemana, cantar La Marsellesa era el símbolo de la resistencia, así que es mas que un himno nacional, es la representación de la libertad y la oposición al autoritarismo y la intolerancia. Si aún no se ha declarado a La Marsellaise patrimonio de la humanidad, va siendo hora.
He escuchado una cantidad de himnos nacionales, algunos mas bellos que otros, pero ninguno mas bello que La Marsellesa.
Por orquesta
