Siempre supe que iba a escribir esto, inclusive desde antes que existieran los blogs.
Hace una década me enteré que existía Kultrum y como en esas historias del medioevo en las que el valiente prenda su alma de una doncella a la cual solo ha visto en un retrato, empecé el derrotero por conseguirlo.
Pululé por cuanta disquería especializada existiera, tanto en Buenos Aires como en cada lugar adonde pude ir. Nada.
Cada tanto algún disquero insinuaba que podía conseguirlo, pero los costos superaban ampliamente mi presupuesto para música, ya que lo que pedían por Kultrum hubiese alcanzado para cambiar el instrumento. Mas, en epocas en las que marchaba como caballo de sulky con las anteojeras puestas rumbo al altar, y cada peso, moneda y monedita se lo llevaba ese "proyecto" (?)
En épocas en las que brillaba napster, nada encontré ahí. Seguía buscando un fantasma. Tiempo después, en audiogalaxy aparecieron un par de piezas que no tardé en bajar. Solo aumentaron mis ganas de hacerme con la obra completa.
Desde esa época solo pude escuchar aquel fragmento ya que en las disquerías todo sigue igual, y a pesar del avance de los p2p, nada cambió. Probé regularmente con la mula, bittorrent, ares. Ninguno ofrecía nada. Llegué a dudar de que Kultrum existiera. La única prueba que tenía era la reseña en la página de ECM, que funcionaba como la zanahoria colgada delante del burro (el burro sería yo)
Anoche, después de la cena, preparé café, le agregué un poquito de baileys, apagué el celular y desconecté el teléfono, cerré el gtalk, el messenger y apagué el monitor. Había esperado diez años para escuchar Kultrum completo. En ese momento el cosmos se detuvo y durante una hora estuve en el paraíso.
Como sucede con buena parte de la obra de Franz Liszt y de Igor Stravinsky, las raices de la música de cámara que Dino Saluzzi compuso para Kultrum, pueden rastrearse en la música popular con la que se alimentó desde pequeño. En Kultrum hay esquina, hay Troilo, noche, percal, pero también hay Bach y Haendel, hay Bramhs y Schumann, Bartok y también Stravinsky.
Kultrum es una obra atípica, en la que la amalgama de formas compositivas calza perfecto para el cuarteto de cuerdas y el bandoneón, que le da carácter e identidad inconfundiblemente rioplatense (a pesar de que Saluzzi es salteño) a ocho piezas muy disimiles entre sí, que hacen una obra completa, perfecta.
Valió la pena esperar diez años.
Hola, mi nombre es Ajenjo. Seguramente me recordarán de post como Y la rep...!, La primera obra, o De niños, colectivos y otros inconvenientes. Este es el programa especial por los cien posts de este blog. Seguramente, algunos al leer el titulo hayan pensado que este texto dice algo sobre la ex esposa de Paul Mc Cartney, pero no es así. A quienes nos vistan desde el extranjero, es probable que no entiendan el titulo, ya que los españoles llaman gamba a esos mariscos que por estas tierras conocemos como langostinos, y quien no los conoce, seguramente hace rato que se los manyó, con la lija que hay... Pero por acá, gamba significa otra cosa. Como dice este diccionario lunfrado fetén fetén, gamba significa "acompañar. Estar incondiconalmente/un tipo piola, comedido ("me hizo gamba")/billete de cien. O sea, gamba=cien, o gamba=amigo, que tanto.
Como no somos famosos, ni tenemos tanta guita como para organizar una fiesta como la que hizo SEBUP, entonces festejamos así nomás, después de todo, lo mas probable es que el fiestón venga cuando lleguemos a los 500 posts.
En estos cien posts pasó de todo (aunque según otros puntos de vista no pasó una goma) Este blog regaló discos, recomendó otros blogs, armó polémicas estériles sobre el pobre Bob Dylan, y otras no tan innecesarias sobre sarmiento (si lo puse en minúscula) Hubieron textos que intentaron ser graciosas, alguna que otra ficción, unas cuantas pataletas y poco mas.
A pesar de todo esto, tenemos algunos lectores fieles, suponemos que porque aprecian mas al autor que a su obra, pero como sea, sus palabras valen mas que todas mis incontinencias del teclado.
Dijo Gabu: No es Fácil llegar a los "100" en nada y pa' colmo sobrevivir al ojo crítico del lector desde donde sea, y mas aún desde lo minada que está la matrix de palabras, pero por algo siempre se continúa y los motivos en tu caso son dos y mooooooy buenos: tu fantastico oido musical y tu excelente paladar etílico!!!! jajajajajaja
PD: "100" no es moco de pavo porque entre todas esas palabras que nos dejaste dentro de esos "100 póstulos" también hay mucho de vos... :)
Dijo Lucas Ayala: Un blog que regala discos de Syd Barrett, Al Di Meola y Brad Mehldau, entre otros, no puede ser malo...
Ehhhhhh, pasame la botella que vamos a brindar...
Dijo Ani: Ay! y yo ni me peiné! No esprarás una pieza digna de un Cervantes, no?
Vaya una a saber por qué (supongo que porque los nombres que este buen hombre le pone a sus blogs me resultan sonoramente impronunciables) me quedé un día especialmente colgada de sus sugerencias musicales. El tiempo pasó (bastante), averigüé a qué amor aluden esas palabras, descubrí algunas coincidencias de pensamiento en las cosas que importan; hoy es el primer feed que miro cada día (y no sólo porque sea el primero de la lista, che...) Salute, amigo virtual, seguí que así vas bien!
Dijo Diego De La Fuente: Pienso, apoyando mi dedo índice sobre mi 100, y 100to mucho afecto por este blog y por su autor. 100ndo así, y sin recurrir a ninguna 100cia que lo explique, dejo 100 abrazos y felicito por el éxito. 100tanse parte de Absinthe y 100tienden lo disfrutarán.
Dijo Sonia: 100 no es cualquier número.
Cien fueron los años de soledad de García Marquez.
Cien, son los años de perdón que se gana un ladrón que le roba a otro ladrón.
Cien por ciento de algo, es algo puro; total.
Cien son las cepilladas antes de dormir (libro de Melissa Panarello)
Cien son los pasos que separan a Peppino de un capomafia. (film de Marco Giordana)
Cien es el número que, en sueños, pronostica buena suerte.
Cien posts, no son 99 aunque tampoco 101. Son cien posts, redondos, completos, perfectos.
Por eso, estos cien posts tienen algo de todos los cien anteriores:
Soledad, perdón, pureza, cepilladas, pasos y buena suerte.
Felices 100 y vamos por 100 más.
(Con el número doscientos se me complica...)
Ay che, me van a hacer emocionar. Cuando empecé este blog ni yo creía que iba a generar todo esto.
También se pronunciaron algunos blogueros estrella:
Dijo Leandro Zanoni: Yo no leo ningún otro blog, porque no hay ningun blogger mas tonto que yo.
Dijo Lucy in the Sky: yo lo leía, pero ya no porque los colores del template no me combinan con la tanga.
Dijo Dario Gallo: Yo no leo ningún otro blog porque no hay blog en el universo mas berreta que el mio, pero yo soy el mas piola de todos los blogueros.
Dijo Conz: Ay no entiendo nada, pero es re lindo!
Y por último, diganme quien carajo entró a mi blog buscando: recetas de almodiga (sic)
¿se pusieron a pensar todo el tiempo que desperdiciamos esperando a la señorita impuntual con la que vamos a cenar? digamos, un promedio de 15′ por vez, unas seis veces al mes. Hora y media mensual. Al año, esperé dieciocho horas. Me parece que la mina no viene…
Este post fué este comentario.
Hace unos cuantos años, el principal motivo de queja de mis vecinos no eran las veredas en mal estado, la inseguridad ni cosas parecidas. Los vecinos se quejaban de L, el Tano y de este que escribe. No se daban cuenta estas viejas chismosas que por ver sonreír a tres criaturas de 8 o 9 años, un buzón volado por un petardo igual de poderoso que una granada de mano, es bastante poco. A diario golpeaban la puerta de nuestras casas para informarle a nuestras madres las hazañas de sus pequeños e inocentes retoños, y para exigirles castigo y resarcimiento por esa bombita de pintura estrellada en su fachada o por ese picaporte meticulosamente embadurnado con un moco verde. A pesar del enojo materno, de las canas prematuras y de los castigos siempre evitados a base de buenos resultados escolares y un par de días de fingida contrición y aburrida corrección, no sentíamos la menor vergüenza de que las señoras hablaran sobre nosotros en la fila de la verdulería con exagerada indignación porque le explotamos el timbre dos veces en una semana. Es más, creo que sentíamos un secreto orgullo.
Por aquellos años, vivía en la cuadra un sujeto al que nadie saludaba pero todos conocían. Era un elemento mas o menos inofensivo, aunque todos sabían que se ganaba la vida con actividades mas o menos deshonestas que variaban de temporada en temporada, aunque nunca lo suficiente como para estar en el terreno de lo legal. Un tiempo cortaba autos robados, después reducía electrodomésticos, también robados, o falsificaba tarjetas de crédito. En fin, un delincuente de barrio. Es de suponer que no le convenía tener problemas con la gente del barrio, y menos siendo estos vecinos tan pacatos que serían capaces de llamar a la policía, o peor aún, al vaticano, o a la santa inquisición, a supermán, a batman y al llanero solitario.
En aquella época todos coincidían en que el tipo vendía drogas, vaya uno a saber si era cierto, pero a juzgar por la frecuencia con la que paraban autos en la puerta, se bajaba uno, otro esperaba y un par de minutos después se iban con las luces apagadas, es bastante probable.
Siendo las cosas como eran, resultaba una víctima ideal, que soportaría cualquier molestia sin decir una palabra con tal de evitarse una discusión. Así, cada tarde juntábamos las cajas de cartón que desechaba la fábrica de medias, y ni bien caía la noche, cuando empezaba el movimiento de autos con las luces apagadas, las disponíamos en una prolija fila en el medio de la calle, de cordón a cordón, poníamos hojas secas, ramitas y cualquier porquería que encontráramos y cómodamente las prendíamos fuego. Luego nos escondíamos en el jardín de L a ver como los autos daban vuelta en U a mitad de cuadra. El pobre delincuente clase B seguramente hervía de bronca, pero guardaba el mas modesto de los silencios. Solo un par de veces gritó algo de que nos iba a matar, que era mas o menos lo que nos gritaban los demás vecinos.
Las fuegos fatuos se encendieron cada noche durante un par de semanas, hasta que sucedió lo único que no habíamos previsto. Esa noche de otoño, había mas viento que otras. Nos costó bastante trabajo encender la pira, pero cuando prendió, el viento avivó el fuego de una forma genial. Las llamas parecían dragones que se alzaban varios metros sobre la calle e iluminaban el barrio con majestuosos e intensos rojos y brillantes naranjas. Era fa fogata mas maravillosa que habíamos hecho para nuestros humildes rituales paganos.
Los bomberos apagaron el poste de teléfono, tarde, naturalmente, cuando ya todo el barrio estaba incomunicado.
Desacralizar el arte, bajarlo de su pedestal. Llevar el símbolo a otro contexto, teñir el el significante para cambiar el significado. Acercar la obra al caminante y darle motivos para abrir los ojos, para buscar, para que ir o venir no sea solo caminar.
+ La autora, acá y acá
+ La cuna del proyecto, acá y acá.
A proposito de conflictos y oligarcas, a ver si se entiende:
"Y yo pregunto a los economistas, políticos, moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infancia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico"
Joao Batista Almeida Garret (1799-1854)
En casa siempre se escuchó tango. Mis primeros recuerdos están teñidos del sonido dulce y melancólico del fueye. Así era esa casa, con tango como banda de sonido que mi viejo traía pegada bajo la piel, hecha carne, de tanta esquina, tantas milongas, escolaso, hipodromo, tabaco y café, que llenó su vida durante muchos, muchísimos años. En casa, Troilo, Salgán o Floreal Ruiz eran como de la familia. Si cualquiera de ellos hubiera golpeado la puerta alguna vez, hubieran tenido todo lo que habrian esperado de una familia, un lugar en la mesa, un refugio contra el frío, ropa limpia, pero también el cariño y la fraternidad de quienes en verdad los querían, aunque jamás los hubiésemos visto, ese no es el punto.
Tal vez por ese amor por esta música que el viejo supo transmitirme, es que cada vez que escucho un tango, la música me lo devuelve de la muerte, aunque sea un rato, tan real como si estuviera ahí, acompañando con un tabaco, con algunas palabras en esa voz ronca del humo y los años.
Alguna vez, alguien me dijo que no hay nada mas real que un sueño o un recuerdo, pero, sombra de una sombra, mis recuerdos van difuminandose, disolviendose en el aire, hasta el punto que en ciertas ocasiones temo buscar esas fotografías donde me reconozco como un niño feliz en brazos de ese cuyo rostro ya casi no recuerdo.
Este domingo es el día del padre. Ya se que es una fecha comercial, pero yo simplemente voy a poner un disco de Troilo o el Trio Argentino, y esperar que mi viejo se siente a mi lado y me convide un cigarrillo, para darle este abrazo que traigo guardado desde hace 27 años.
Ya había pasado un largo día desde que me enteré que Charly había tenido otro problema con la ley, hasta que vi en televisión como lo reducían y ataban como a un criminal o un animal peligroso. Ya estaba enterado de lo que había sucedido, donde, y que pasó después, la internación en terapia, el traslado a un psiquiátrico. Cuando vi esas imágenes o antes, cuando vi las fotografías que publicaron los diarios, sentí un profundo asco. Asco, si. Sentí asco porque se mostraba así, tratando de llenar un espacio en una hoja de papel, en una pantalla, reduciendo al artista a una cosa que se muestra urgente, no sea cosa de perder la primicia, no vaya a ser que otro la publique antes. No importa si es humillante y degradante. Hay que publicarlo. ¿Que importa quien está en la foto, que hizo todos estos años, si nos dio su arte y nos hizo felices, si nos hizo pensar, razonar y emocionar, si en mas de uno despertó la vocación de la música, si con todo lo que nos dio hizo de este un lugar mejor, cuales son sus méritos, sus talentos? ¿a quien le importa? Lo único que importa es que se sacó, que gritó, pataleó, rompió todo. Eso es lo único que importa. No importa nada, no existe nada, solo lo que se puede apreciar con los ojos, el resto no es.
El periodismo le sacó lustre a eso de patear el árbol caído. Muchachos, ser periodista es otra cosa. Dejenlo en paz, ya le hicieron bastante daño. Pónganse a laburar en serio.
Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.
Desarma y sangra - Charly García (1980)
Palmó Neustadt. Ahora el mundo es un mejor lugar. Festejemos ¿quien destapa el champagne?
Si Marx viviera, diría con toda seguridad que el fútbol es el opio de los pueblos.
Me despertó la luz. No la luz del día, que es bastante escasa en esta parte de la casa. Me despertó la luz artificial, esa que es una mala sorpresa cuando uno se recuerda al mundo, después de algunas horas de sueño. Me desperecé un poco y me vi ahí, parado frente al placard buscando ropa. Según dice el reloj es temprano. Como quince minutos tengo por delante hasta que sea hora de levantarme, pero estoy ahí, levantado ya. Mientras ese yo que veo busca ropa, yo, que sigo en la cama, voy a dormir un poquito mas.
Me despierto de nuevo, con esta luz molesta que me va a dejar ciego. Todavía me quedan unos minutos de sueño y cobija y aliento a noche que se resiste a irse. Escucho el sonido de la ducha. Me escucho silbando mientras me ducho. No quiero salir de la cama, aun no es tarde. Ahora me veo agarrando todo para ir en busca de esa rutina que hace que todos los días sean uno y el mismo.
Todavía me queda uno o dos minutos, pero como ya me fui, mejor me levanto y de paso me fijo como dejé el baño.
